Ana acompañada

Cuando llegas, Ana, no vienes sola nunca,
pues te acompañan la rosa nombrada,
el cabello azotado por un viento solo tuyo,
las ramblas, los petas, los poetas, el alcohol.

Feliz, Ana, es cualquiera que pueda mirarte
como yo, anonadada, con tus cachivaches
mentales y tu estilo suculento y casual
de hablarnos una madrugada de domingo.

Platicaremos seguramente por los suelos
torpes y risueños, reencontrados, y
me congratularé de ser partícipe de la dicha
de la susodicha, Ana, tú, feliz y acompañada.

mosquitos cabrones

Las hojas carta estan lacias, casi muertas.
El abanico hace un débil intento de espabilarse,
los murmullos de los mosquitos -cabrones-
aportan al sentimiento de haber perdido

algo

una batalla, quizá
quizá el amor y la güera.

Carta desde donde no me atrevo a soñar.

Tu voz existe:
es una manzana crepitante,
una cúpula imponente de lo incierto.

Tu piel debe ser de una tersura infinita:
cuando paso mi mente sobre tu torso
se desliza deliciosamente como nubes nocturnas.

Tus ojos son de luna y son de incendio:
me llaman desde aquél lugar que no conozco
me queman desde aquél lugar que siempre extraño.

Tu debes de existir, pues yo te espero:
tócame, enciéndeme, vélame, elévame,
búscame, te lo ruego: encuéntrame.

en primavera

Llueve soleado,
estamos a más de treinta,
se tiñen de faldas las banquetas.

Sueño amarillo,
el carro se mancha de pólen,
necesito urgentemente antihistamínicos.

el poeta punk

Quiere noche
rayas blancas
estrellas negras
acordes disfuncionales

quiere una mano pálida
un par de ojos oscuros

guitarra eléctrica y ruido
saltar con las masas
sonreir

alzar un puño cerrado.

búsqueda

Cariño, sólo busco
un hombre-dios que me bautice
con su nombre.

futuro bebé

reinterpretación de un texto que escribí en la clase de literatura (y agradecimientos a Amaranta por hacerme sentir menos ridícula por escribirle a mi hijo inexistente)

Futuro bebé,
quiero escribirte una carta de amor
deletreada entera en lucky charms
(solo los malvaviscos)

Futuro bebé,
hueles a talco y leche suave
a confort, a luz tenue y amarillenta
que brilla contra mi pecho

Bebé, tu futuro
es aún perfecto y frágil
como una hoja en blanco
(hueles a cosas incorruptas)

Futuro bebé,
calientito de promesas y paz
eres mi sol

los botecitos, peluches y colchitas; tus pequeñas constelaciones.

ausencia

La noche se escurre como lenta melaza
cuando no estás
la ventana no deja pasar el aire,
el techo cruje,
me despierta el pesado vacío del cuarto,
la sed me ahoga,
los pies se me congelan,
la luz titila en el armario
la horas se comportan elásticamente,
el vecino hace ruidos raros
las colchas se me vuelven demasiadas.
Vuelve, duerme aqui
porque en tu ausencia el sueño se evapora
y me invade la más triste, nocturna soledad.

refugio

En días fríos, besos muertos
vaho mañanero prometedor
el lento invierno va violando las rendijas.

Los abrigos,
pobres refugios portátiles del transeúnte
se apilan sobre las espaldas brazos torsos
mancillados de diciembre

Desde la cama,
cueva de colchas y refugio de un sábado
pego los dedos al cristal y los observo

erráticas motas de color,
abrigos callejeros
caminando a paso cauteloso sobre el asfalto helado.

urbano en mano

Lincoln y 10pm
estar perdida a pie
debe ser peor, y le subo
al Bowie
parece la primera noche de mi vida
quisiera llamarte y decirte
esto es hermoso, tu
también

. . .

El taxi se teje a través del tráfico
mi vida pulsa, se detiene
con los nudillos blancos a las puertas
por el retrovisor observo sus ojos,
me pregunto si son de secuestrador
o de loco

...


Su frente es alta, demasiado
para sus veintiséis
vino a buscar su futuro y se perdió
qué confuso laberinto es la rutina
(me abraza como si yo fuese un ancla)

...

Un mar de gente encapsulada
Los niños de enfrente de comportan
como bestias, todos víctimas
de las horas pico y
a un costado, en el volvo negro
un par de caballeros se besan.

multibiográfico

I am large
I contain multitudes
Walt Whitman, Leaves of Grass (1855)

Entre la manzanilla y el manzanal
en la taza y sobre las copas
volaba
Karen

(un martes)

Perdida, como Alicia entre
las páginas de un libro
pero
despierta

No tanto persiguiendo conejos
como siendo arrastrada por
madejas
vivas

distintas vidas que parecen
de héterogénea mezcla
conformarla
única

En todas distinta, en todas
irremediablemente

terrible.

poema para los que diario son iguales

Hojas naturales acarician aceitunadamente la rutina
de despertarse 7:10 y descender la curva de los días.
Sin pensar mucho, con mente de ratán o de pómez,
el aire consciente se escapa en las viscicitudes diarias.
Qué ganas de gritar entre las cosas de oficina,
de sembrar un pánico a lo cotidiano y alejarse
en el catamarán fatídico de la costumbre, destinado
a hundirse.

mother

in the demi shape
of a semi sound
was a humming voice

and this sound, so near
in the misted sleep
was too close to keep

but the little hands
in the lighted womb
opened up like stars

and held it fast and tight.

un adieu au Monsieur Rhubarbe

Comprends cette parole à l'oreille de ton âme qui ne résonne que parce qu'elle a cessé. Paul Claudel

En las mangas del viento, un breve tiempo
abriste tus dedos y reinaste, divinísimo,
en el país de aquellos que te amaron ciegamente
En las mangas del viento, un breve tiempoa b r i s t e tus dedos y

el tiempo, esa suave brisa en la cabellera pegajosa de noche

pero ahora, monsieur, se lo digo sinceramente

un breve tiempo compartimos algo asi como una intensa fuerza evocadora,

el aliento diurno de las douces dépendances

sus dedos, siempre algo dactilar en sus desamores

un sueño roto, algo como una foto mental

de algún apartamento dans la rue rivoli, unas petunias colgando somewhere

elsewhere, someday maybe us

un sentimiento de extraña ligadura nos conmueve con

todo lo que fue, y así y ahora transmite la fibra

de su inconsistente viaje, no se en que esquina me perdí

hay todavía frases entredichas veladas por una lánguida pereza

un camino, hay, un tiempo intransitable y quieto

en las mangas del viento, está su cabeza irrespetuosa

mas si osare despegar sus ojos, desplegar su no se qué

repleto y magnífico, abrirá los dedos, tocará el tiempo

será un goce tan cálido y amarillento que confieso, divinísimo

monsieur, que yo, escarchada de azúcar diminuta, me rendiré

entre un humo delicioso al corazón que sospecho me sonríe

con la chispa crepitante de lo irremediable.

inaprendizaje

Nunca aprendí a dejar tanto atrás
me iba cayéndo de las relaciones
en el momento en que ya solo recibía
besos, dócilmente callada
una pared tibia, un hueco
lleno de cosas brillantes para ocultar la nada

unas manos alrededor de mi cintura
ojos suplicantes, en el peor de los casos
la suave conformidad de quien te quiere
aun siendo cojín, muerta, recibo fiscal

nunca, ni ahora, no
he aprendido aún a marcharme
antes de mancharme en la memoria
de quien me ama aún a tentaciegas, a duermevela
a escondidas y maletas abiertas siempre a que me largue.

depa

Siento haber habitado cientos de ellos
y solo han sido unos cuantos:
Aquella casa de paredes pistache,
las camas separadas, el aire
que respirábamos juntas, la tv;
el de la planta baja, la gata, el ruido
los trastes azules, el inodoro roto
el corcho inmenso, tu violín
miniatura blanca compartida;
otro en el que dormía y no era mío;
otro al que iba por las noches no
precisamente a matarme el sueño;
Aquél del tercero con las miles de fiestas,
el segundo con el cielo verde
y los amaneceres perfectos;
el que más me dolió dejar;
el pequeñísimo pedazo de españa,
y las camas compartidas.

Cada cuarto de paredes blancas
un libro nuevo, una historia vírgen,
donde lo único con raíces eran
el edredón, las fotos, las cartas.

Ahora tengo una casa,
mía, mía para quedarme un rato.

De por qué aún no he tirado el oso de peluche a la basura

arrastro por las calles de mi vida
un atajo de triques y trucos
con apasionada inocencia:
mira, he tratado de botarlos
pero no puedo,
cómo mirar a los ojos de canica
a esa nutria descosida y decirle
márchate (imposible)
Traigo en los bolsillos
cartas que en mi infancia
le escribía a las urracas de mañana
Alguien dirá, de seguro
que arrastro demasiado bagaje:
el café negro, las matas secas
los cuadernos llenos, los calcetines solitarios
las fundas vacías, los cds rayados,
las piedritas de palacios remotos
Yo diré: por el contento
de hojear mi pasado un rato,
de reaprender lo que mi mente olvidadiza
de pétalos algodonosos no retiene
por dormir abrazada al olor nocturno de
mi misma, nada hay más reconfortante.

temores

Nunca tuve temor de ser la llama
ni de adentrarme al fuego,
morir abrasada.
Este corazón, sin duda,
teme más temer la muerte que morir
y dudar del desamor que desamarte.

Quiero mancharme de ti

Quiero mancharme de ti,
ser tu presa
estar convencida de tu absolutez
y tu importancia.
Quiero que, al dormir,
me vea envuelta
en todo cuanto has sido y rememoro.
Quiero ser una palabra tuya:
que la reconozca la gente entre mis labios,
aunque digan que no soy de ti
mas que una pertenencia.
Quiero, en fin, que tu me marques
y que al morirme digan:
sin duda, era suya
cada parte
de ella.

Contigo

Contigo
todo era nuestro

Haz de cuenta que
la risa
el calor asfáltico
las noches tristes
los borrachos

aquella canción
dedos pintando el cielo
los besos chuecos
la cama reducida a
dormir empiernados

el miedo de decirnos:
te amo, quizá
o alomejor no pero
quédate mientras lo averigüo
y así.

nocturnografía

con las manos
firmemente amarradas a la noche
acaricio las estrellas,
las bebo en las pupilas
una a una, y las estrecho
dentro, un estanque
(que soy yo)
las refleja y las cobija
lejanas e inmensas:
somos fuego helado infinito,
eco de esferas.

si quisiese si pudiese

si pudiese
separar el gusto del sabor
y tocarte sin tocarte

tocarte con los ojos
no es igual
es hacer ejercicio viendo aeróbics en la tv

si pudiese
tocarte
la presencia, el desnudo, tu cuerpo

"si lo toco" me dije
"no habrá reversa, el algundía
será estedía, y vale más..."

si quisiese
si pudiese.

recomendaciones

tómame en grandes dosis
como droga dura, como agua pura
sin restricciones y sin mesura

y por favor,
deja de amarme en pequeñas proporciones.

recuerdo reptil

Un recuerdo repta por mi oído
aqui, tan juntitos, mira que cosas
te tengo besablemente cerca, ayer
ayer lo hubiera hecho pero ahora cabe
demasiado desdén en tus labios apretados.

maldito sea hoy.

resplandor inconcebible de cosas felices que probablemente no van a pasar nunca

si te decidieras a abrir de par en par esos ojos cálidos
cuanto rumor de cuanta nada golpearía tus córneas
tu rostro confuso (y comprendiendo) reflejado
en el pasado que dejaste ir entre las pestañas

mejor sería que te decidieras a caminar de espaldas
alimentar esta jauría de años con la mano
acariciarle lentamente el espinazo, ponerle nombre
llamarla humildemente en las madrugadas:
noctámbula furiosa

si renunciáras a hurgar en la memoria
para recibir iluminado la mañana nueva
entonces sí, que delicia
tocarte con las manos, embelesada
en el amor cerrando los ojos.

gratis

Te quiero gratis
sin pedirte nada a cambio
ni miradas, ni besos, ni costumbre

te quiero sin costo
totalmente en descuento
mi ser completo en oferta

aprovéchame, últimos días
mi amor, el amor
suele tener
fecha de caducidad.

crepe suzette

On my bedroom set
sat Bernardette
like a minaret

chewing nicorette
was pinochet
on the tv set

and the public debt
wasn't such a threat
as this tame brunette

for her lips were wet
and her taste was sweet
like a crepe suzette.

squirms the lady

darling beyond touching trousers
silently hear hard feel tickling
intense stars sing against trembling aches
take your hands unclose my city
yes, look

immense young forever

a fate worse than death

a fate worse than death
sería no rodearte con mis brazos
ni sentir tu aliento entre mis labios
o al menos la memoria culinaria
de besos viejos que me has dado
a fate worse than death, my darling
would be olvidarme de tu cara los domingos
cuando el mundo afuera no te agobia
y somos solamente este capullo de colchas
cabello-pijamas-olor a sábado cansado.
A fate worse than death will not ever not ever be
if you, my darling, stay here with me.

bucólico

shopping mall
colectivo masturbador del consumismo
veo a dos
little girls tomadas de la mano
y en lugar de recoger flores,
pasan la mano sobre
cashmere de colores.